THE DEAD MAURIACS
L'Enigme du parc
I Shall Sing Until My Land Is Free
Part I
La porte
mécanique
Les niveaux
du monde
Mystère des
empreintes
Part II
La
diplomatie des bancs
La question
du serpent
L’observateur
joué
Sortie
théâtrale vers les palais
Part III
Mystère de
la transmission codée
Élégie aux
vestiaires
Olivier
Prieur : midi keyboards, objects, field recordings (Brussel,
Belgium ; Avignon, Monbazillac, Saint-Pierre de Varengeville, France),
Live Ableton.
Subway
recording made by Yusei Yamamoto, cut and assembled by Olivier Prieur.
L'Enigme du parc
*
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La porte
mécanique, un tourniquet cliquetant, ouvrait sur le parc, clos par des grilles
symboliques, hautes d’un peu moins d’un mètre, et doublées de haies. À
l’intérieur du parc, les sons se métamorphosaient étrangement : ils
paraissaient étouffés comme n’arrivant pas à y pénétrer, comme repoussés par
les grilles, les arbres, les bosquets.
À l’extérieur,
des déflagrations d’artifices rebondissaient entre les immeubles. La courte
durée de la réverbération conférait au son un tremblé qui le déréalisait, une
courte vibration bégayante qui l’isolait, lui offrait une grandeur froide.
La clameur d’un
défilé montrait les mêmes altérations ; des bribes de voix émergeaient, une
syllabe, un mot. L’horizon sonore se parsemait de pics, se hérissait, subissait
une friction hachée que le vent modelait en saccades déchirées.
Les
feuillages des arbres du parc ondulaient aux rythmes de ces sons. Si
l’attention du visiteur s’en déportait pour y revenir quelques instants après,
il pouvait croire que ces feuillages orchestraient eux-mêmes cette symphonie de
rumeurs, la dirigeaient de leurs sautes et de leurs revirements. Le parc
semblait le centre d’un maelstrom, isolé, protégé, filtrant les sons extérieurs
pour les moduler, en extraire certaines qualités, faire émerger des bribes de
voix qui se mêlaient aux autres sonorités, empêchant d’en identifier tout
contenu.
Suivant les
grandes allées dessinées, rectilignes, à la française, ou les chemins plus
sinueux pareils aux sentiers de douaniers, le visiteur observait les hôtes du
parc : des femmes avec de jeunes enfants, des personnes seules avec un
journal, un téléphone ou assises sur les bancs avec leur repas. Certains autres,
hommes ou femmes, se croisaient, échangeaient codes et signaux imperceptibles,
danseurs d’une chorégraphie hermétique, la plupart, revêtus de pardessus et de
chapeaux melon, tous convergeant à un moment vers le centre du parc où se
tenait un petit bâtiment, réplique d’un théâtre qui aurait pu passer pour
baroque. En montant les marches, le visiteur accédait alors dans un hall vaste
à colonnes, menant lui-même dans ce qui aurait dû être la salle de spectacle.
L’intérieur était empli de casiers de vestiaires, anciens, grinçants et
grimaçants. Le sol carrelé, usé, relayait les images d’un XXème siècle
naissant. Une odeur poussiéreuse y régnait. On s’y dirigeait d’un pas
somnambulique et peu assuré, comme si le sol tremblait d’un ronflement
tellurique et, dans un casier, on prenait ou déposait un message. Parfois,
l’ouverture d’un casier laissait voir durant un temps infime, telle une fenêtre
sur un autre monde, une portion d’un bâtiment explosant, lacérant de stries
sanglantes des passants dans les rues, le tronçon d’un canal jonché de
cadavres, la carcasse d’une ville moderne, le squelette d’une église déchue. Et
l’image disparaissait. Le visiteur, visiblement étranger ou ignorant du sens de
ces images, n’était pas inquiété, on le laissait déambuler ou s’asseoir sur un
banc, comme un visiteur de musée, comme s’il n’existait pas. Il n’était pas un
témoin. Lorsqu’il ressortait du théâtre, sa perception avait changé : il
entendait au loin, par-delà les arbres, des détonations, des explosions, des
rafales étouffées. Son interrogation inquiète, visible à la tension de son
visage, à la crispation de sa silhouette
ne troublait pourtant aucunement les hôtes du parc.
*
**
The
mechanical gate, a rattling turnstile, opened onto the park, enclosed by
symbolic gates just under a metre high, lined with hedges. Inside the park,
sounds underwent a strange metamorphosis: they seemed muffled, as if unable to
penetrate, as if repelled by the gates, the trees and the groves.
Outside,
fireworks bounced between the buildings. The short duration of the
reverberation gave the sound a tremor that derealised it, a short, stuttering
vibration that isolated it and gave it a cold splendour.
The clamour
of a parade showed the same alterations; snatches of voices emerged, a
syllable, a word. The horizon of sound spiked, bristled, underwent a choppy
friction that the wind shaped into jagged, torn jerks.
The
foliage of the trees in the park undulated to the rhythms of these sounds. If
the visitor's attention drifted away from them, only to return to them a few
moments later, he could believe that the foliage itself was orchestrating this
symphony of rumours, directing it with its jumps and twists. The park seemed to
be at the centre of a maelstrom, isolated, protected, filtering the outside
sounds to modulate them, extracting certain qualities from them, bringing out
snatches of voices that mingled with the other sounds, making it impossible to
identify any content.
Following
the long, straight, French-style avenues, or the more winding paths that
resemble customs trails, visitors could observe the park's guests: women with
young children, people alone with a newspaper or telephone, or sitting on the
benches with their meals. Others, men and women, passed each other, exchanging
codes and imperceptible signals, dancers in a hermetic choreography, most of
them dressed in overcoats and bowler hats, all converging at one point towards
the centre of the park where stood a small building, a replica of a theatre
that could have passed for Baroque. Climbing the steps, visitors entered a vast
hall with columns, leading into what should have been the auditorium. Climbing
the steps, visitors entered a vast, columned hall, which in turn led into what
should have been the auditorium. The interior was filled with creaking,
grimacing old cloakroom lockers. The worn tiled floor echoed the images of an
incipient twentieth century. A dusty smell reigned. You walked in with a
somnambulistic, unsure step, as if the floor was shaking with a telluric hum,
and in a locker you took or left a message. Sometimes, the opening of a locker
would reveal, for a tiny moment, like a window onto another world, a section of
an exploding building, lacerating passers-by in the streets with bloody
streaks, a stretch of canal strewn with corpses, the carcass of a modern city,
the skeleton of a fallen church. And the image disappeared. The visitor,
obviously a stranger or ignorant of the meaning of these images, was not
bothered; he was left to wander or sit on a bench, like a museum visitor, as if
he didn't exist. He was not a witness. When he came out of the theatre, his
perception had changed: he could hear detonations, explosions and bursts of
muffled gunfire in the distance, beyond the trees. His anxious questioning,
visible in the tension of his face and the tensing of his silhouette, in no way
disturbed the guests in the park.
