THE DEAD MAURIACS
L'Enigme du parc
I Shall Sing Until My Land Is Free
Part I
La porte mécanique
Les niveaux du monde
Mystère des empreintes
Part II
La diplomatie des bancs
La question du serpent
L’observateur joué
Sortie théâtrale vers les palais
Part III
Mystère de la transmission codée
Élégie aux vestiaires
Olivier Prieur : midi keyboards, objects, field recordings (Brussel, Belgium ; Avignon, Monbazillac, Saint-Pierre de Varengeville, France), Live Ableton.
Subway recording made by Yusei Yamamoto, cut and assembled by Olivier Prieur.
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La porte mécanique, un tourniquet cliquetant, ouvrait sur le parc, clos par des grilles symboliques, hautes d’un peu moins d’un mètre, et doublées de haies. À l’intérieur du parc, les sons se métamorphosaient étrangement : ils paraissaient étouffés comme n’arrivant pas à y pénétrer, comme repoussés par les grilles, les arbres, les bosquets.
À l’extérieur, des déflagrations d’artifices rebondissaient entre les immeubles. La courte durée de la réverbération conférait au son un tremblé qui le déréalisait, une courte vibration bégayante qui l’isolait, lui offrait une grandeur froide.
La clameur d’un défilé montrait les mêmes altérations ; des bribes de voix émergeaient, une syllabe, un mot. L’horizon sonore se parsemait de pics, se hérissait, subissait une friction hachée que le vent modelait en saccades déchirées.
Les feuillages des arbres du parc ondulaient aux rythmes de ces sons. Si l’attention du visiteur s’en déportait pour y revenir quelques instants après, il pouvait croire que ces feuillages orchestraient eux-mêmes cette symphonie de rumeurs, la dirigeaient de leurs sautes et de leurs revirements. Le parc semblait le centre d’un maelstrom, isolé, protégé, filtrant les sons extérieurs pour les moduler, en extraire certaines qualités, faire émerger des bribes de voix qui se mêlaient aux autres sonorités, empêchant d’en identifier tout contenu.
Suivant les grandes allées dessinées, rectilignes, à la française, ou les chemins plus sinueux pareils aux sentiers de douaniers, le visiteur observait les hôtes du parc : des femmes avec de jeunes enfants, des personnes seules avec un journal, un téléphone ou assises sur les bancs avec leur repas. Certains autres, hommes ou femmes, se croisaient, échangeaient codes et signaux imperceptibles, danseurs d’une chorégraphie hermétique, la plupart, revêtus de pardessus et de chapeaux melon, tous convergeant à un moment vers le centre du parc où se tenait un petit bâtiment, réplique d’un théâtre qui aurait pu passer pour baroque. En montant les marches, le visiteur accédait alors dans un hall vaste à colonnes, menant lui-même dans ce qui aurait dû être la salle de spectacle. L’intérieur était empli de casiers de vestiaires, anciens, grinçants et grimaçants. Le sol carrelé, usé, relayait les images d’un XXème siècle naissant. Une odeur poussiéreuse y régnait. On s’y dirigeait d’un pas somnambulique et peu assuré, comme si le sol tremblait d’un ronflement tellurique et, dans un casier, on prenait ou déposait un message. Parfois, l’ouverture d’un casier laissait voir durant un temps infime, telle une fenêtre sur un autre monde, une portion d’un bâtiment explosant, lacérant de stries sanglantes des passants dans les rues, le tronçon d’un canal jonché de cadavres, la carcasse d’une ville moderne, le squelette d’une église déchue. Et l’image disparaissait. Le visiteur, visiblement étranger ou ignorant du sens de ces images, n’était pas inquiété, on le laissait déambuler ou s’asseoir sur un banc, comme un visiteur de musée, comme s’il n’existait pas. Il n’était pas un témoin. Lorsqu’il ressortait du théâtre, sa perception avait changé : il entendait au loin, par-delà les arbres, des détonations, des explosions, des rafales étouffées. Son interrogation inquiète, visible à la tension de son visage, à la crispation de sa silhouette ne troublait pourtant aucunement les hôtes du parc.
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The mechanical gate, a rattling turnstile, opened onto the park, enclosed by symbolic gates just under a metre high, lined with hedges. Inside the park, sounds underwent a strange metamorphosis: they seemed muffled, as if unable to penetrate, as if repelled by the gates, the trees and the groves.
Outside, fireworks bounced between the buildings. The short duration of the reverberation gave the sound a tremor that derealised it, a short, stuttering vibration that isolated it and gave it a cold splendour.
The clamour of a parade showed the same alterations; snatches of voices emerged, a syllable, a word. The horizon of sound spiked, bristled, underwent a choppy friction that the wind shaped into jagged, torn jerks.
The foliage of the trees in the park undulated to the rhythms of these sounds. If the visitor's attention drifted away from them, only to return to them a few moments later, he could believe that the foliage itself was orchestrating this symphony of rumours, directing it with its jumps and twists. The park seemed to be at the centre of a maelstrom, isolated, protected, filtering the outside sounds to modulate them, extracting certain qualities from them, bringing out snatches of voices that mingled with the other sounds, making it impossible to identify any content.
Following the long, straight, French-style avenues, or the more winding paths that resemble customs trails, visitors could observe the park's guests: women with young children, people alone with a newspaper or telephone, or sitting on the benches with their meals. Others, men and women, passed each other, exchanging codes and imperceptible signals, dancers in a hermetic choreography, most of them dressed in overcoats and bowler hats, all converging at one point towards the centre of the park where stood a small building, a replica of a theatre that could have passed for Baroque. Climbing the steps, visitors entered a vast hall with columns, leading into what should have been the auditorium. Climbing the steps, visitors entered a vast, columned hall, which in turn led into what should have been the auditorium. The interior was filled with creaking, grimacing old cloakroom lockers. The worn tiled floor echoed the images of an incipient twentieth century. A dusty smell reigned. You walked in with a somnambulistic, unsure step, as if the floor was shaking with a telluric hum, and in a locker you took or left a message. Sometimes, the opening of a locker would reveal, for a tiny moment, like a window onto another world, a section of an exploding building, lacerating passers-by in the streets with bloody streaks, a stretch of canal strewn with corpses, the carcass of a modern city, the skeleton of a fallen church. And the image disappeared. The visitor, obviously a stranger or ignorant of the meaning of these images, was not bothered; he was left to wander or sit on a bench, like a museum visitor, as if he didn't exist. He was not a witness. When he came out of the theatre, his perception had changed: he could hear detonations, explosions and bursts of muffled gunfire in the distance, beyond the trees. His anxious questioning, visible in the tension of his face and the tensing of his silhouette, in no way disturbed the guests in the park.
